historia de un idiota contada por él mismo
félix.de.azúa.
pero llegó un momento en que nos repetimos. era inevitable, a pesar de sus pechos y sus vulvas. y lo más probable es que fuera culpa mía, pues en todo aquel tiempo, yo, la verdad, no conseguí tener más que un pene.
mi encuentro con este libro se lo debo a mi amiga angelines. necesitaba un libro, un compañero de viaje para pasar el rato entre trenes y buses. un compañero de viaje, alguien que me contase una historia aburrida o no, lo mismo daba.
llevé el libro y llevé sorpresa: mi acompañante era un loco, un imbécil sin nombre, sin rostro. como una bolsa vacía y biodegradable para ir llenando de perolitos. y le conferí mi propia cara, mi propio nombre, mi propio ego, mis propias preguntas y mis propias certezas. mi propia idiotez.
y qué divertido es jugar al idiota. con una bolsa en la cabeza, girando y riendo a carcajadas. convencido de su inexistencia, pero buscando a tientas el golpe seco de la felicidad.
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