esto es ska. si no te gusta, me retracto

libertad de expresión, destrucción de la burocracia y muerte a la pobreza. elevar el puño bien arriba y sacarle el irreverente dedo del medio al sistema. de eso han ido y vienen sus canciones. no sería difícil desmentir a quien diga que son hijitos de papá y mamá que se metieron al punk y al contestatario ska  por aburrimiento. estos varones son tan reales como la diabetes, el hambre y el amor cuando se tienen.

por ello, no es secreto ni chisme que desorden público siempre ha sido una agrupación bien identificada con la izquierda. hoy corre (casi) el año 2012 y la banda cuenta con 26 años. su corazón sigue latiendo en el lado izquierdo del pecho. es mayor de edad, residente de este domicilio y ya aprendió lo que es bueno y lo que es malo, así como decía mamá. pero como se aprende con el tiempo, y en la escuela de la vida, también se yerra. uno se jubila de clases, mastica chicle, monta los pies sobre el escritorio y escupe en el suelo. en ocasiones, para arriba. el minutero y el público califican tajantes de manera apreciativa.

volviendo al año futuro de 1999, llegará al poder un líder. un revolucionario que trae en una mano el garrote para demoler vetustos paradigmas, y en la otra la antorcha que ilumina, que esparta vampiros que desangran a esta patria grande. desorden público y sus integrantes enfrentan una difícil decisión: a) seguir fieles a sus principios políticos y sociales b) casarse con el arte. el mismo que no se pliega al poder y no se arrodilla ni se explica. ante nadie. selección simple un carajo. pero cualquiera que fuere, sería una decisión propia que habría que respetar.

así como el que nace magallanero, no muere caraquista, la identidad política es una de esas características que tienden a potenciarse con el pasar de los años. si los DP siempre han sido socialistas, o algo así, cuál es el problema de hoy? para la gente normalita y común, ninguno. para los fanáticos (en el peor sentido de la palabra) y para ellos mismos, pues... es algo más complicado.

caplís, horacio y compañía son gente leída, gente que escucha y que mira. que habla y no se deja, que siente. gente inteligente. desde carajitos han explotado el potencial de la juventud no como estadio temporal de la existencia, sino como agente de cambio y constructor de futuros. no comformes, han instado a un par de generaciones a pensar por sí mismos. que nadie nos diga lo que tenemos que hacer, que escuchemos pero también decidamos. loable de verdad. chévere hasta acá.

pero el "acá" ya no está acá, el "acá" se fue al carajo. cuando deciden utilizar sus conciertos para drenar su arrechera y frustración de una manera distinta y mezquina, sin acordes de guitarra, sin redobles de batería, sin hi-hats ni platillos, sin buena vibra, sin ese oulet por el que el público paga, es "acá" donde la cosa me afecta a mí como admirador de la la figura y obra de desorden público.

qué triste asistir a un concierto musical y que éste se transforme en un mitin político no gratuito. hermoso es que no importe que el público sea chavista, adeco o copeyano, cuando se trata de disfrutar de un rato ameno para todos. cuando el espectáculo se transforma en adrenalina para unos, bilis para otros y luego apostar a la monedita de oro, es absoluto irrespeto para todos. corrijo. no da tristeza, da arrechera.

bastante malo es que me tenga que calar el espectáculo quejumbroso de caplís, terrible es que un año después venga horacio a meterle reversa cuando el interventor lo fiscaliza. borracho no vale, caplís no era caplís. todo fue un error.

y sí. un error pensar que el poder y status no corrompen. un error abanderar a otros con nuestra voz y delegar el grito contra la bota que pisa. un error obviar que toda revolución del pensamiento, cuando vence, ineludiblemente se seca y muere. el triunfo, consecución de la meta es marasmo evolutivo. se va convirtiendo en sistema imperante, en paradigma regente. todo hasta que venga otra revuelta popular a desbaratar todo. al menos así lo entiende la política actual venezolana, sus protagonistas arlequines y actores de reparto.

la culpa es mía. no de caplís, no de horacio. ofender fue siempre mi intención. exudar mi rabia, espetar mi frustración. lo mismo podrán hacer todos cuando por esto yo vaya pedir perdón.

mirar la tele / mirar pa'dentro

méxico. sus pirámides, su gastronomía, sus bellezas naturales, sus bellezas operadas, su calidez climática y popular, millones de habitantes que pueblan su hermosa y milenaria cultura. méxico. debería ser un sitio que despertase en mí, bonitos sentimientos con tan sólo escuchar el topónimo. pero es así.

me dicen méxico y siento escozor. cierta aversión. me dicen méxico y los ojos ruedan hacia arriba. me dicen méxico y mi mal humor responde "chévere". no es de xenofobia, racismo o alguna de esas enfermedades terminales que asesinan el carácter y el espíritu humano. se trata de un elemento, una característica que, por hermosa, se regodea en la crapulencia más vil y se macera en sus propios jugos: el sentido de pertenencia y orgullo nacionalista.

y sé que, en sí, tal característica no es mala y que de hecho podría considerarse como un saludable atributo de la idiosincrasia nacional. ahora bien, cuando abusamos de ella o la mezclamos con otras cositas sabrosas para el ego, al igual que como ocurre con el alcohol, la gente se embriaga, se pone fea y se vuelve mierda. el catalizador: la total falta de autocrítica. de quién? de todos? no, de todos no. no sé. yo escribo, por ejemplo, de esos embajadores que con un micrófono en la mano llevan el nombre del país azteca más allá de sus propias fronteras: los narradores y comentaristas deportivos.

no hay logro ajeno que se resista. todo sucumbe ante a queja propia. no perdimos, nos robaron el partido. el rival no fue mejor, tuvimos desatenciones y el arbitro fue una vergüenza. la pelea tuvo 13 asaltos: doce rounds y uno a mano armada por parte de los jueces contra el mexicano. y así nos vam... se van por la vereda, tumbando pirámides y escupiendo enchiladas. lo construído por la beldad de sus mujeres o los extraordinarios ritmos de café tacuba, ya no existe. el simpático acento manito y la genialidad de sus humoristas, nada tienen que hacer mientras son arrojados al tacho de la basura, como dirían más arribita de centroamérica. sin importar lo que diga drexler al respecto, todo se pierde.

claro que soy consciente de que venezuela es igualita, sino peor. nuestra pirámide es una sola, es horrenda y está en medio de una autopista. nuestra suculenta gastronomía se adereza con salsa rosada y el exquisito ron, con frescopeisi. las mujeres nacidas bajo este gentilicio son criminalmente hermosas y además simpáticas pero, así como sus hombres emprendedores y echaos pa'lante, no se lo terminan de creer. sé que somos tan cálidos que chamuscamos hasta los cimientos, que somos menos pero nos amontonamos más y que tras toda una vida haciendo colas, aún ignoramos como hacer una fila correctamente. no me atreví a criticar sin antes echarme un ojo. eso me levanta un tanto el ánimo.

#30libros – Día 14: Uno que haya odiado hace años y hoy admira(ría)

cubagua

enrique.bernardo.núñez.

"suramérica quiere ser, ante todo, una señora muy vieja. se ha puesto arrugas postizas y cabellos blancos. acaso sea coquetería de joven..."

me gusta creer que tengo un tino cuanto menos extraordinario para juzgar las cosas que no me gustan y que soy, además, capaz de establecer las razones por las cuales las destierro de mi vida para siempre. tengo lo que llaman un ojo clínico, aunque nunca hospitalario. por ello eso de admirar lo que una vez aborrecí, se me hace igual de difícil que ensartar una aguja delante de un ventilador (encendido, obviamente). también sé que pudiera tratarse de un serio problema de tozudez prejuiciosa. puede. pero eso no desacredita mis habilidosas habilidades.

así, cuando hube terminado de leer el primer interminable capítulo de la novela, con todo y sus prólogos y advertencias editoriales, supe que es ruptura entre nosotros, nunca sanaría. cada página era una puñalada, precedida por la cachetada de su abolengo. el pedigree de ser considerada la hermana mayor de las lanzas coloradas o la mamá de esa nueva narrativa histórica latinoamericana que luego evolucionó en realismo mágico. eso que es sinonimia de garcía márquez, de cortazar, de vargas llosa. pero no me consta. me lo contaron, lo escuché, lo procesé y asimilé.

dicen que de cubagua, más allá de perlas y guano, salieron historias fascinantes escritas en otros mundos y otros tiempos. pues vale, es digna de ser admirada. respetada como a un rival cuya herida en mí nunca sanó.

y no se equivoquen. esto no me reconcilia con ella. si llegase a ver a cubagua caminando por la calle no dudaría en golpearla sin sentido hasta matarla.

#30libros

historia de la músic... de los fanáticos modernos de la música

1990-1999: sí, conozco a esa banda!

1999-2003: conozco a esa banda antes que tú

2004-2008: conozco a esa banda desde el principio, antes de que fuesen famosos

2009-presente: conozco a esa banda cuando no apestaban a muerte. pero qué chévere que a ti te gusta...

glitter and trauma

la cosa va así. la mente es una luz estroboscópica que se mueve tan rápido que parece quieta. tienes potencial para salvar al mundo, pero sería bueno que lo inviertas en algo más noble y genial como es vivir. claro que puedes salvarnos a todos, pero no es obligatorio. sería bueno que no anduvieses tanto por acá abajo, preocupándote por todo. deja que la luz viaje a lugares más felices y ahí se quede.

biffy clyro

nota: cero new age. por el contrario, sigo siendo el mismo de #laquelosparió!

#30libros – Día 13: El primer libro que leyó en su vida

cuentos de la selva

horacio.quiroga.

"...la felicidad de todos es muy superior a la fatiga de cada uno. a esto los hombres llaman ideal, y tienen razón"

aunque me enseñaron a leer con pedrito y el lobo, y el infaltable mimamámemima y sus variantes, el de horacio quiroga, debe haber sido el primer libro que leí por mis propios medios, el que sufrió la violenta y tr...tra...u...trau.maa...mática venganza de años de analfabetismo y lecturas dirigidas por el sistema imperante. me gustaría decir que fui un prodigio que desbarató este librito de cuentos a la tierna edad de tres años, pero estaría mintiendo, quién sabe para qué. lo leí a eso de los seis. habré terminado como a los 25, pero con la satisfacción de haber acribillado tantísimas palabras con la mirada. allí quedaron, en el paredón amarillento de la hoja, fusiladas, inmóviles, vencidas. las palabras esdrújulas develaban sus misterios, la prosopopeya tomaba vida y ya empezaba yo a leer de corrido, en sinalefa. fue éste, además, de mis primeros encuentros serios con el pequeño (adjetivo que se me hacía inexplicable) larousse ilustrado.

- qué es un yacaré?
- m. amer. caimán.
- ah, gracias.

#30libros

#30libros – Día 12: Una biografía

wild years

jay.s.jacobs.

"Never trust a man in a blue trench coat, never drive a car when you're dead"

"We are buried beneath the weight of information, which is being confused with knowledge; quantity is being confused with abundance and wealth with happiness. We are monkeys with money and guns."

su faringe es un tubo oxidado que resguarda las cuerdas vocales, cigarrillos en llamas, remojados en whisky. su voz es como una brisa, una fuerte brisa que deforma y descuartiza el metal de una grúa anclada. su canto es la melodía de los corazones rotos, los desvalidos. el sonido grave y estridente de la esperanza.

el libro no es nada del otro mundo. un editor y crítico musical que escribe de manera coherente. la historia que cuenta, ah, es toda ella una galaxia. un cuento de vicios que no requiere embellecimientos complacientes y aborrecibles. no hay cabida. la historia de un ser temeroso de dios y del hombre que disfruta del sufrimiento. y no es masoquismo, ojo, ese sufrimiento que sensibiliza y luego fortalece sin endurecer.

un tipo que nunca sube al escenario con su billetera puesta, para poder tocar el piano como si necesitara dinero. un payaso de vaudeville, nutrido con los ídolos de la beat generation (que no es lo mismo que beatnicks). el hombre de la botella por trompeta y fiel creyente de bukowski, el fabricante de piecitos para zapatos de bebé. el tipo nuevo y mejorado, hecho a la antigua: tom waits.

#30libros

#30libros – Día 11: Uno que lo haya motivado a visitar algún lugar

itinerarios

mis.amigos.

"llégate. acá tienes donde quedarte"

haciendo un repaso de los lugares a los que he asistido y a los que quisiera ir, ninguno de ellos es resultado del capricho de alguna editorial que vende sueños con sus locaciones. la verdad es que mis ganas de viajar siempre han venido (aún cuando yo vaya) de las ganas, no de ir, sino de volver a algo, a alguien. volver a mí y mis amigos.

algunos me han ofrecido sus casas, esas bonitas de allá, las de las puertas abiertas; otros algún invaluable consejo, una ruta, un escape y un punto de encuentro.

para viajar, he leído miles de horas. letras que, una tras otra, alcanzarían para llenar la biblioteca de alejandría. aún así, muchas quedarían afuera y serían grabadas en tacos de madera y arrojadas en algún patio de juegos, para que otros niños experimentasen también mi alegría.

acá rodé, y soy el primer perdedor del reto #30libros. no he leído un solo libro (con su tapa, lomo y contratapa) que me impulsase a viajar, tampoco a quedarme quieto. nunca quise ir a macondo ni al buenos aires de cortázar. jamás deseé conocer otros planetas o tan siquiera el centro de esta tierra. pero quise conocer luxemburgo, en donde pablito recorrió sus puentes. conocí la madrid de angelines, a pie y con los ojos bien abiertos para no perderme de nada. quise pisar suelo africano aupado por la negra paty, y fue ella misma quien me escoltó a marrakech.

ulises pudo con millones de mortales, varios semidioses y hasta doblegó a poseidón. "húndeme este", gritó triunfal. ahora bien, nunca logró sembrarme la inquietud de conocer grecia como lo hicieran las tardes de documentales de discovery channel con mi hermano. amsterdam, barcelona. nunca fueron para mí algo especial, hasta que cindy me tomó de la mano, sin estar, y me llevó a recorrer parc güell catalán, para luego hacer una parada estratégica en el distrito rojo holandés.

con las letras de ile y mela conocí choroní. primero en papel, en sensacionales y detalladas crónicas de su gente y su esencia; luego, la necesidad de certeza me empujó a ver este lugar maravilloso con mis ojos. a experimentarlo con todos mis sentidos... después de viejo. un regalo que jamás podré retribuirles.

y son esas personas, y muchos otros cartógrafos, quienes han alimentado mis ganas de salir a encontrar el mundo, al tiempo que me han dotado de mapas para poder hacerlo. lamento un poco haber echado a perder el reto. a todos, gracias.

#30libros

#30libros – Día 10: Uno con una pésima versión cinematográfica

la odisea

homero.

"...que los siervos, cuando los amos ya no mandan, no quieren trabajar como es razón; que el largovidente zeus, quita a un hombre la mitad de su valía el mismo día en que cae esclavo".

arrancando por el hecho de que se trata de una película para televisión con presupuesto reducido, para mí, no pintaba bien. que para el papel de ulises (odiseo) el actor escogido sea armand assante, ya sonaba bastante duro. y que eric roberts fuese el pretendiente eurímaco, buaggh! dificil de tragar. con eso en mente comencé a ver esta película (que al final no supe si era eso o miniserie).

en general es una producción muy normalita, que no presume de nada. resulta que la actuación de assante no es ni tan mala, que a veces me creo que está bastante ladillado de viajar en barco y que #naweboná desea ir a ítaca con todas sus fuerzas. a eso se suma el hecho de que atena, quien lo guía durante su travesía y le da los spoiler alerts (no te metas por acá, no escuches cantos de ballena) es nada menos que isabella rossellini. madonna mia!

pero el in crescendo simplemente se murió de marasmo. muchos detalles, que bajo el influjo de la edición, fueron mandando la historia un tanto al carajo. verbigracia, argos. aquel perro pulgoso que reconoce a su criador cuando nadie más lo hizo, luego de su gira de 20 años, no aparece en la película. vamos, es un perro echado y ya, verdad? no. la escena... bueno, no, el perro es el que reconecta a ulises con la ítaca que debió abandonar. ello, justo antes de matar a toda esa (literalmente) parranda de pretendientes.

más temprano que tarde, la producción se va toda por un barranco por tratar de ahondar en la psique de los personajes y las capacidades declamatorias de los actores. se pierde la épica de la narrativa y la cosa termina siendo una película de acción más. fantasía del montón.

#30libros

#30libros – Día 9: Uno con una excelente versión cinematográfica

el satiricón

petronio.

iba a proseguir menelao, cuando trimalcio hizo sonar sus dedos, y a esta señal aproximose a él uno de los eunucos con la bacinilla en la mano. descargó en ella su vejiga trimalcio, indicó con un gesto que se le sirviera agua, mojó ligeramente sus dedos y los secó en los cabellos de uno de los esclavos.

sórdida, espantosa, aborrecible y sangrienta. es la fiesta del diablo, corrosiva y hedonista. la hija de mercurio y afrodita: hermafrodita. hablo de la civilización romana retratada por el autor, no de la sátira de petronio. ésta es vulgarmente cruda, una granada fragmentaria a los sentidos, una ráfaga. bala y fuego. culo y teta. genio humano.

la obra completa nunca se encontró, sólo fragmentos. de hecho nunca dieron con las páginas finales del manuscrito. y ahora? cómo termina esto? qué final van a inventar? con quién se casa la lisiada? federico fellini no parece ser un hombre de preocuparse y hacerse bolas. lo que vi con los ojos cerrados al leer, fue eso mismo que me encontré en pantalla al abrirlos.

y precisamente eso hace de su adaptación cinematográfica (ve, corre a verla) una joya. aprovecha los fragmentos perdidos y en lugar de llenarlos con "posibles escenarios que el autor original hubiere, seguramente, aprobado", desenvaina la elípsis como arma en su narrativa. no hay elementos mal puestos, ni descabellados ejercicios de adivinación. el ritmo, a veces lento, a veces frenético, pero siempre en high fidelity. no desentona.

#30libros

#30libros – Día 8: Uno para leer por fragmentos

1.001 discos que hay que escuchar
antes de morir
robert.dimery.

entonces, como de la noche a la mañana, todo cambió. los singles eran ahora más pequeños, 45 revoluciones, y tenían un gran agujero en el medio, los álbumes contenían ahora ligeros e irrompibles LP de 33 revoluciones que sonaban mucho mejor, duraban al menos 20 minutos por cara y venían enfundados en elegantes cubiertas con fotos y comentarios que podías estudiar mientras escuchabas la música

antes de que me asalte la duda y comience a preguntarme si este libro vale o no, que si es sólo literatura o valen los utilitarios, me respondo que sí. éste es un libro de 1001 microcuentros perfecta y hermosamente escritos. si bien no relata las andanzas de un paladín y su princesa, se trata de historias plagadas de antihéroes estridentes, de monstruos del arte, de gárgolas ensordecedoras que se posan en las hélices de la oreja y trafican con toda clase de sonidos y esas imágenes sensoriales que nunca logró arrancar en mí garcía márquez.

éste, fácilmente podría ser mi placer culposo, mi libro divertido, el viajero, aquel con mil adaptaciones cinematográficas, buenas y malas. el que nunca prestaría, y el que me asustó. pero no. es, simplemente, mi libro de autoayuda.

#30libros

#30libros – Día 7: Uno muy divertido

historia de un idiota contada por él mismo

félix.de.azúa.

pero llegó un momento en que nos repetimos. era inevitable, a pesar de sus pechos y sus vulvas. y lo más probable es que fuera culpa mía, pues en todo aquel tiempo, yo, la verdad, no conseguí tener más que un pene.

mi encuentro con este libro se lo debo a mi amiga angelines. necesitaba un libro, un compañero de viaje para pasar el rato entre trenes y buses. un compañero de viaje, alguien que me contase una historia aburrida o no, lo mismo daba.

llevé el libro y llevé sorpresa: mi acompañante era un loco, un imbécil sin nombre, sin rostro. como una bolsa vacía y biodegradable para ir llenando de perolitos. y le conferí mi propia cara, mi propio nombre, mi propio ego, mis propias preguntas y mis propias certezas. mi propia idiotez.

y qué divertido es jugar al idiota. con una bolsa en la cabeza, girando y riendo a carcajadas. convencido de su inexistencia, pero buscando a tientas el golpe seco de la felicidad.

#30libros

#30libros – Día 6: Uno de un nobel

l'étranger
albert.camus.

declaró (el fiscal) que yo no tenía nada que hacer en una sociedad cuyas reglas más esenciales desconocía y que no podía invocar al corazón humano, cuyas reacciones elementales ignoraba. "les pido la cabeza de este hombre", dijo, "y la pido con el corazón tranquilo".

mi profesora de francés me dijo, palabras más, palabras menos, que lo que hace de monsieur meursault un agente patógeno que perturba y enfurece al universo que lo rodea, no es el hecho de que sea una hombre frío e inhabilitado para expresar emoción alguna. lo que jode y atormenta, es que no sienta el más mínimo atisbo de culpa. así, existen personas incapaces de llorar, avergonzarse o arrepentirse. y existe gente incapaz de entender y aceptar.

nunca esperes que otro actúe como lo harías tú. ese es mi motto. y no se trata de amputar el pie de lucha, jamás! pero sí de entender que existen cosas, especialmente gente, que escapa a nuestra voluntad y razonamiento. los apellidamos absurdos, los nacionalizamos extranjeros.

#30libros

#30libros – Día 5: Uno de viajes

viaje al centro de la tierra
julio.verne.

El sentimiento del vacío se apoderó de mi ser. Sentí desplazarse en mí el centro de gravedad y subírseme el vértigo a la cabeza como una borrachera. No hay nada que embriague tanto como la atracción del abismo.

ya sea al centro de la tierra o al almacén de la esquina a comprar velas, imposible no unirse a la expedición de verne, escritor, investigador, viajante, niño y científico loco. para muchos una hermosa ficción, para mí un estudio científico cuya validez sólo será refutada cuando me traslade a reykjavík, logre introducirme en un volcán y me calcine vivo. este libro es el viaje de unos escandinavos al centro de la tierra y el de millones de otros gentilicios adentrándose en la cabeza y el corazón de julio verne. y no, no me refiero a su imaginación. la realidad no se imagina.

porque los dinosaurios viven rugiendo, porque existen puertas sin abrir, porque siempre es mejor que nunca. porque soñar es cierto y verdadero, yo creo.

#30libros

#30libros – Día 4: Uno que le gusta a todos menos a usted

madame bovary
gustave.flaubert.

por muy humillada que se sientiera al darse cuenta de lo sórdida que era su felicidad, seguía aferrada a ella por rutina o por corrupción, y se le agostaba precisamente a fuerza de no querer soltarla y desearla mayor.

es como el paciente inglés de los libros. la elegante historia de la gata flora, un charlie brown francés. es un ladrillo, un bloque, una media llena de metras en la mano amenazante de un autor con ganas de morirse y no hacerlo solo. un arma destructiva que va por ahí matando ganas de vivir. una novela, a la que todo le duele y todo le huele (por la gangrena). una novela de época (que tampoco es que se me dan muy bien), hito en la literatura, es un clásico, dicen. desde el estante, ella percibe tu alegría, tu energía y tu afán de felicidad.

y en menos de 40 páginas te los habrá arrebatado.

#30libros

#30libros - Día 3: Uno que sea un placer culposo

crónica de una muerte anunciada
gabriel. garcía.márquez.

nadie se preguntó siquiera si santiago nasar estaba prevenido, porque a todos les pareció imposible que no lo estuviera.

esperaban ver acá algún libro de paulo coehlo, la saga twilight o la antología de mejores artículos de vanidades. a ver. no se trata de que me de pena haber leído este libro o que sea malo. tampoco se trata de un libro que nadie conoce o comprende (por el contrario, su título abrió para siempre las puertas del lugarcomunismo más salvaje y atroz que el hombre haya conocido), no. se trata de mi vergüenza personal.

hola, soy miguel y esta es mi historia.

decidí abrir este libro y conforme avanzaba en su lectura emergió dentro de mí un malandro de 123 kilos de peso, que calza unas puntoblanco, con un casco de motorizado encajado en el antebrazo derecho. un jean y una camisa adibas, ajustada y de manga corta, que deja ver las letras "bloke 5" tatuadas en el biceps siniestro, visten al moreno. un bigote fino y la barba rala matizan los simiescos rasgos de su rostro. ese homo habilis que le grita a la pantalla del cine, ese mismo que, con el reverso de la mano, golpea el hombro desconocido de la butaca contigua y dice sin mirar: "iirga!!". eso mismo, pero con un libro. "no te metas por ahí que te me van a matar!", pensaba y a veces dije zarandeando el folletín.

resulta que cuando la gente me habla del nivel de descripción de el gabo (cómo odio la familiaridad con que la gente lo trata sin haberse sentado nunca en la poceta del nobel), su magistral uso de los recursos narrativos y toda esa gama de artilugios retóricos que hacen que un señor llamado gabriel se convierta en el paladín de la gente, yo me quedo en la desesperanza de un pueblo sordo a las palabras que escucha.

en dos platos: la desesperación transmuta en indignación para luego morir en resignación. y eso para mí es este relato. el placer del por eso estamos como estamos, la dicha mezquina del te lo dije, aún cuando yo mismo, con la excusa de no pertenecer a la historia, hice nada por evitar la muerte de santiago nasar. "qué gente tan miserable la de ese pueblo", digo al cerrar cada vez el libro, mientras sonrío.

#30libros

#30libros – Día 2: Uno que se haya demorado mucho en leer

así habló zaratustra
friedrich.nietzsche.

"Y el que no desee morir de sed entre los hombres, debe saber beber en todos los vasos, y el que quiera permanecer puro entre los hombres debe aprender a lavarse con agua sucia."

nunca he puesto mucho esfuerzo en tratar de entender a la gente, pues cuando creo comprenderla, vienen los simios a malograrme la existencia con un fémur de macana. si bien ésta fue una faena que arranqué obligado... la proseguí con mayor molestia. 500 páginas no son tantas, pero son demasiadas si las pupilas arrastran mala gana. y sucede que, casi sin desearlo, uno aprende cosas inútiles e indispensables.

y aprendí que la perfección sí existe y estriba en la capacidad de ser perfectible. que lo que se busca afuera no se encuentra sino adentro. que lo que se aprende en un libro, alguien lo aprendió en una plaza. aprendí que tratar de cambiar al mundo es una idea muy romántica y que tratar de cambiar a una persona es una idea muy estúpida.

aprendí eso y, diría una amiga, un par de zoquetadas más.

nota: por supuesto que no leí esto motu proprio... ni de vaina. como habrán podido adivinar, se trató de un requerimiento académico. así que si pensaron "ah! después de todo, es un intensito filosofante", pues no.

#30libros

#30libros – Día 1: Uno que leyó de una sentada

el principito.
antoine.de.saint-exupéry.

-cuando te hayas consolado (siempre se consuela uno) estarás contento de haberme conocido. serás mi amigo y tendrás ganas de reír conmigo. algunas veces abrirás tu ventana sólo por placer y tus amigos quedarán asombrados de verte reír mirando al cielo. tú les explicarás: "las estrellas me hacen reír siempre". ellos te creerán loco. y yo te habré jugado una mala pasada...
y se rió otra vez.

no hay mucho que agregar acerca de una historia que he estado viviendo toda la vida. 15 años. 15 minutos, tal vez. no lo sé con certeza, pero ha pasado algún tiempo desde la primera vez que leí a saint-exupéry. nunca más lo volví a hacer.

#30libros

me gusta ponk

[estribillo]
soy bipolar, soy bipolar
bueno, no. sí... equis yeah!
soy bipolar, soy bipolar
a veces me decido, pero no porque yo quiera

soy bipolar, soy bipolar
que sí, que no, que sí, que qué?
soy bipolar, soy bipolar
bueno, no, a ver. es sólo pa que crean

[estrofa]
me gusta el punk, la música violenta,
también escucho salsa y el pop de los 80
me gusta la cabilla y de lavoe me sé unas piezas
ojo, no soy emo pero los boleros reinan
soy optimista y realista
soy modernista y me gusta lo vintage
soy periodista, leo revistas
leo las de farándula y también de chavistas

[estribillo]
soy bipolar, soy bipolar
a lo mejor, quién sabe o si no, yeah!
soy bipolar, soy bipolar
me gusta mucho nada!

soy bipolar, soy bipolar
quién sabe o si no, sea lo que sea
soy bipolar, soy bipolar
fuese mexicano y me lleva la chingada!

[estrofa]
melómano soy, sólo escucho reguetón
aunque esto contraríe el resto de mi canción
opino de todo, pero no leo nada
de las redes sociales soy el chivo que más manda!
veo el vaso medio lleno, pero está medio roto
me clavo una astilla cuando veneno tomo
me gusta leer las bios, que seas mi amigo
tu perfil de twitter es el mismo que el mío

[coda]
soy bipolar
tengo dos cuentas en facebook
bipolar soy
me llamo dos punto cero
soy bipolar
nunca he abierto un cuaderno
bipolar soy
ese es mi alter ego
soy bipolar
no quiero tu follow
bipolar soy
odio el personalismo
soy bipolar
no quiero estar solo
bipolar soy
me haré fan de mí mismo!

bipolar
bipolar
bipolar

siempre hay un...

soy, voy, estoy: verbos. hoy doy -de mí- lo mejor que tengo.
vengo.
de donde estuve. lo que es mío ya no es mío, será porque nunca lo tuve.
hube.
de soñar despierto en nubes. subliminales textos, explícitos los cuerpos.
calistenia sin vergüenza, toda indulgencia, da paso a la pirotecnia y acaba en sincronía.
lo carnal es poesía,
el roce, idolatría. si fuese conjugación, incondicional sería

...pero

reconocer

aún cuando ya lo había hecho muchas veces, aquella fue la primera ocasión en la que entré. exposiciones automotrices con mi viejo o ir con los primos a disney sobre hielo, no me prepararían para verla desnuda. aquella magnífica estructura, una vieja conocida, cura que sentía por primera vez.

al poliedro de caracas entré siendo apenas un niño. cumplidos los doce, y siendo torpe, inexperto, virgen, lo conocí. aquella media esfera que era un mundo entero, un antro sucio, zurdo, estridente y lúgubre. gobernado por tres adolescentes, estandartes que se erigían, irónicamente, encorvados sobre una tarima, destrozando cualquier atisbo de pudor que pudiera haberse colado a través de los controles de seguridad.

más que cualquier desgarrador riff de guitarra, más que el cabezazo al aire de melenas hiperlargas, aquella palabra prohibida me abofeteó la consciente inocencia. la puta eléctrica abría con pasaje zingg un repertorio de no más de 25 minutos de adrenalina y emancipación. norton, grito y guitarra de la banda, apareció de entre una cortina de greñas rubias y resecas (por la cera de surfista) que cubría su rostro. "pa' la mierda. gracias". fue el panegírico perfecto a la presentación.

zapato 3, el main event, vino a continuación. cuento largo hecho corto: libido a mil. el poliedro fue cápsula voladora y yo, nunca más el mismo.

caracas era algo más que mi casa y mi colegio. había algo encerrado allá afuera. y fui descubriendo que era yo.

y conocí la mosca y los miércoles insólitos. la patineta en plaza las mercedes y su aire bucólico. the flower y mata de coco. la hawaii kai. las mafias del CC(C)T y el celarg. envivo y discovery, la belle époque a reventar. el naturista, el patio y da ponte (ahora sé su nombre). la tasca de juancho, el teatro y el molino. el puto bar y otros antros. y conocí un poco de gente, y conocí un poco de caracas. porque caracas es eso, gente.

y sí, tiene un ávila, un poliedro, tiene torres y el teresa. mercados y unas bibliotecas. pero tiene pulso y tiene vida. de gente que respira y que transpira entre calles y avenidas. gente que se va y gente que se muere como la ciudad. soy un indio en la colonia. reconozco lo que sé y conocí. lo que era o lo que fui. reconozco que es poco y que, de hecho, desconozco esta ciudad como es ahora. caracas, una ciudad que siempre viví a ras de piso y subsuelo, hoy es luz y me enceguece. la urbe joven no se esconde, ya no teme. aquella inmadura, la cultura, hoy se antoja a vieja verde que florece.

hoy entro nuevamente.

una de campesinos

nunca leyó la silva, pero ama la zona tórrida en la que vive y sueña. esa entre los trópicos que arropan al hombre y, más temprano que tarde, de él se adueñan. y eso es él: tan sólo un hombre. un tipo simple que gusta de arar en campos soñadores donde es curvo el horizonte. entre los rizos de la negra. no lo sospecha, pero cosecha lo que siembra esa sonrisa propia y a la vez ajena. la de ella.

prosigue su faena en sistemático desorden, en caos taciturno, en calma ausente, como buscando un diamante entre el carbón brillante de su pelo. ella bromea: "usté es minero. como negro en italiano". él escarba en la superficie, y se pregunta qué piensa ella, plantación adentro, cuando cierra los ojos y sonríe. la brisa sopla y la tarde sigue.

...y es todo lo que diré al respecto

con el pie izquierdo no se debe empezar, pero se puede bailar.

nunca digas que nadie te advirtió.

construye un impresionante castiyo de naipes, y la gente sólo señalará que castillo va con dos eles.

la persona a quien le hablas podría estar escuchando

el optimista ve el vaso medio lleno y no repara en que está roto y se corta la boca.

la cagada del pato macho huele peor, pero se limpia igual.

la buena ortografía es sexy.

el SMS más ingenioso-romántico-divertido-genial que has escrito no se guardó cuando la batería se acabó antes de enviarlo. vamos, enciende de nuevo el celular y compruébalo.

elige tus batallas, no a tus enemigos.

la historia es una perra ingrata que honra a los primeros, mientras se construye con cada segundo.

el hecho de que seas el único que piensa de alguna manera, no quiere decir que estés equivocado. hecho de que seas el único que piensa, de alguna manera, se te agradece.

deja un pan afuera y se endurece. lo mismo aplica para los niños.

la música cura, la poesía monaguillo [purum pum pisssh].

hacer una fanfarria luego de un chiste malo, no aplaca la vergüenza del fracaso.

así como el punk y la felicidad, el sarcasmo no es para todos.

saber manejar sincrónico te hace un ser integral. leer también ayuda.

un hombre nunca debe avergonzarse de utilizar crema humectante.

desconfía de esa gente que lee libros.

reírse de uno mismo es saludable. reírse de los demás es tácito.

tu madre te ama más que a nadie, por eso tu padre te odia.

la mentira tiene patas cortas, pero viaja en primera clase.

tu vida es tuya, sea descapotable o sedán.

regala un ipod al menos una vez en la vida.

invierte en tus amigos y zapatos para caminar junto a ellos.

a pesar de lo que eres, o talvez gracias a ello, le agradas a más gente de la que imaginas.

lo que mata

la playa

el eco se devuelve donde el aire se aliviana. vidrio bajo mis pies y el calor sobre mi cara. quema sin judas. tortura de viento y salitre. arden los sentidos. olor a sal del agrio sol y las pupilas encogidas. el astro las mutila. la ceguera en las retinas, calcinadas en sordera de demencia y alegría.

la caricia es tacto áspero, la sed se calma en vicio. gente vendiendo muerte y gente que la compra. viles. felices.

a combate

y de pronto me vi allí, de cara al suelo, a poco de ahogarme en un charco de mi propia sangre y saliva. el cuerpo entumecido por completo, las neuronas incapaces de sinapsis y los sentidos adormecidos. me vi allí. sin siquiera poder gemir ante la furibunda multitud que hacía estremecer la tierra a gritos.

en una mazmorra tan reducida como mis ganas de abandonarla, me hallaba escuchando órdenes de último minuto. esas mismas instrucciones que, en el mejor de los casos, me permitirían volver con vida y disponer de un día más. un día más para... qué sé yo. tan solo un día más.

afirmativo, contesté al anciano. todo estaba claro. "ahora necesito unos instantes a solas". su mirada se quejó, pero se levantó sin emitir sonidoalguno, mientras una profecía dejaba caer un trapo al piso.

por fin.

tuve tiempo de estar a solas con mis miedos, pensamientos que se sucedían como diapositivas en una cabeza perfectamente redonda y sin magulladuras. dicen que antes del final, vemos la vida pasar como ráfaga frente a los ojos. los míos estaban fijos en una pared blanca. mi hasta entonces hiperactiva conciencia mimetizó con el muro.

pensé en mi madre. seguro estaba en casa frente a la radio aunque odiase a aquel aparato demoníaco, portador de malas noticias. esas que llegarían para confirmar sus supersticiones. cerré los ojos para oírla llorar. ella, a mil kilómetros, se enteraba del bombardeo, mientras su retoño se pudría a pedazos. el hedor a carne y metralla.

quise escapar pero mi valiente cobardía no me permitió moverme. una mano fría me tomó del codo y me levantó de la silla. era el viejo. el plomo en mis venas me impedía subir los brazos. "es el peso del miedo", susurré inaudible y no me equivocaba.

mis manos, mis armas se arrastraban rayando el piso. mientras me dirigía al matadero, escoltado por un puñado de hombres uniformados y ángeles despampanantes, cruzó por mi cabeza una bala: la esperanza. esa irresponsable idea de que no hay que temer sino al miedo, me llevó a empellones por el pasillo a enfrentar mi guerra. las estadísticas demográficas ya no hablaban de mí.

un agudo sonido metálico daba inicio a la fiesta del fin. la sedienta multitud clamaba sangre y yo danzaba a su ritmo entre estupor y transpiración. dentro de aquellas 12 cuerdas de cuadrilátero, el circo más cruel arrancaba su faena. mi trapecio derecho volaba como mariposa, mientras el izquierdo picaba como abeja, como lo habría hecho muhammad.

cada ataque quebraba mis falanges suicidas. kamikazes de hueso enviados a morir caían ahora como moscas. los tanques enemigos reprimieron el motín con apenas esfuerzo. la misión de matar, esquivar y no morir culminaría pronto. fue un KO fulminante.

¿sabrá reconocerla cuando llegue su hora?

"no tengo tiempo" dijo aquella muñeca desnuda

waits interpreta a bukowski. perfección

your life is your life don’t let it be clubbed into dank submission. be on the watch. there are ways out. there is a light somewhere. it may not be much light but it beats the darkness. be on the watch. the gods will offer you chances. know them. take them. you can’t beat death but you can beat death in life, sometimes. and the more often you learn to do it, the more light there will be. your life is your life. know it while you have it. you are marvelous the gods wait to delight in you.

letras muertas de transpondedor

existen preguntas que demandan, más que contestación, introspección.

hay personas que hacen tales preguntas.

siempre a quien no sabe a dónde fue a parar el conocimiento. a veces parecen recriminaciones al pasado. otras, simplemente lo son. preguntas que, en la boca, se articulan una vez y, en la cabeza, se repiten miles. nunca una respuesta. la mente hace conciencia pero las palabras acuden a la boca como meras coincidencias. sumarios, hechos viejos que se apilan, exhuman, suman dudas.

preguntas que nadie debería hacer, pero siempre responder. letras muertas, las respuestas.

aritmética

contar hasta tres es complicado cuando no se trata de números

digitalismo

recientemente publiqué una foto en twitter de un dedo infectado: el mío. no era el epítome de la gangrena, pero algo putrefacto estaba. qué pudo haberme movido a realizar tal afrenta contra la opinión pública? qué objetivo siniestro (aunque sea diestra la mano) pudo impulsarme a perturbar la itinerante paz de esta sedentaria sociedad virtual?

en principio, el móvil estuvo bastante marcado por el pragmatismo de la autopreservación. en un mundo donde las fronteras se desvanecen y las palabras corren más allá de esta aldea, las mentiras siguen teniendo patas cortas. un reposo médico poco vale si alguien intuye disfrute en tu descanso. "tiene una mano desgraciada y aún así tuitea? algo huele a podrido... no, no su dedo". una nota del doctor siempre crea suspicacias, cinismo tomasino. como la palabra de dios en boca de un político.

quien lee podría invocar la máxima quien no la debe, no la teme, y estaría en lo cierto, pude acogerme a ella. pero quise ir más allá: si no la teme, demuestre por qué. sea varón.

replies y mensajes más tarde, descubriría (por las malas) que razones pude haber tenido una o miles, pero excusas ninguna. el consenso de la turba fue unánime e inequívoco: asco.

ojo, no es una recriminación a los faltos de humanidad o tolerancia pues, en general, luego de las cuatro tajantes letras, nunca faltó la amigable preocupación del "qué te ocurrió, cómo te sientes". todo justo antes de volver al comienzo del ciclo. "asco!" hubo, incluso, quien pidió la censura de la escatológica imagen. un abucheo a la llaga y al pus en sus corazones.*

así, la repugnancia, esa sensación desagradable que altera el estómago y retuerce la faringe, sustituye a la compasión y provoca hipo: debajo de, carencia de, un espasmo corporal de la mente? qué hay allí dentro que necesitamos expulsar con tanta violencia? lo que atormenta está afuera o es reacción alérgica al patógeno interior?

el dedo, el mismo que presiona la epiglotis e incita la arcada, señala y acusa. hipo, como la tos, es convulsión que trata de sacar lo que está escondido, eso que subyace bajo la superficie. esputo, hipocondría, ignorancia, hipocresía, talvez?

algo de eso hay. todo mezcladito.

*el autor se reserva el derecho a la cursilería pedagógica

sinsentir

la justicia es la venganza, la ceguera de la rabia, la de alguien me la paga. los derechos humanos... bien, ahora todo eso suena a chanza.

el soldado empuña un arma. el juez, su mazo justiciero. poderoso como thor, aunque sin tanto biceps bajo el camisón, dicen. cuando se inicie la tercera mundial, nada de eso se transmitirá por noticieros.

la justicia es el crimen es la justicia. un sinsentido. el ojo por ojo ya no es tal con una bala entre los dos. las orejas sangran y no escuchan. la boca exhala su último aliento y no palabras. un frente cálido viene barriendo desde el medio oriente y ya huele a podrido en dinamarca.

si eres de los que se defraudan, mejor ve y quédate en casa. la tierra prometida se encuentra fuera del área de cobertura. no se halla en google maps. fue escondida por alguna autoridad o es que sufre mal de alturas. y se cayó.

shhh...

...el ojo entreabierto para que,
si apareces en pleno sueño, entres sin despertarme

odio...
qué palabrita fea

cuando no se siente
de verdad

ganas de ir a volver

es extraño acordarme de ti cuando nunca lo hago. siempre allí, al alcance de la mano, a una llamada de distancia, a un abrir y cerrar de ventanas. yo, ignorante, que no es raro, nunca he visto más allá de la persiana ni escuchado más allá del teléfono apagado. y tú, desde hace mil días, allí has estado. tú, la extraña conocida que no ofrece un saludo cordial, pero tampoco lo esconde. taciturna aparición recurrente, fondo protagonista, figura contextual o algo de eso eres.
de un tiempo para acá... cuándo es acá, no es un dónde, de hecho?

creo que perdí el tren de las ideas idas... es extraño, lo dije.

extraño y raro es que, justo habiéndote visto anoche, hoy vengas de polizón en el compartimento más secreto de mi memoria. secreto y bullicioso: sigues hablándome. una carga de música y luz e(re)s equipaje de mano. en la mano, como en la biblia, letras de impudicia. aquel día, dijeron, fue sideral, macrocósmico, pero la noche anterior, lo fue más. aún así, partí. un fracaso pasajero el mío, pasajero que se embarca y deja el triunfo de la noche anterior.

tú, una sola: minúscula en el universo, negra y flaquita... malandra y malencarada, te llamarían algunos. sin embargo, vasta y letrada, nunca gentil, siempre tan amable. te extraño, cuidad querida. a ti y a tus noches con tu gente.

lo que sí tengo claro es que no inicio con signo de interrogación porque me pongo dubitativo a medida que escribo?

audioslave - doesn't remind me

a quien, con una camiseta, un jean y sus brochas; cierra la puerta, bota la llave y comienza a caminar.

cargas legadas

quieres que te escuche, que te garantice una vida digna, feliz. deseas sentirte segura a mi lado. quieres ser una conmigo, que mi palabra sea tu deseo y cumplir tu anhelo, mi ley de vida. deseas que te procure una casa propia en donde podamos vivir felices por siempre, incluso luego, cuando me llegue la hora de partir. juntos estamos en un matrimonio indivisible que firmamos aquella tarde veraniega cuando leímos, ante dios y los mortales, nuestros votos de amor, apoyo incondicional y... sabes que sí, esperanza ciega en que todo va a funcionar. juntos, quieres algo de mí y te ofreces toda.

incondicional, casi enfermiza, te ofreces toda para mí.

quieres que gobierne tu vida, que te mande y decida lo que es mejor para ti, para ambos, para todos. desde el primer día nutriste mi autoestima con palabras bonitas, miradas tiernas, pero sobre todo, con cada salto de fe que realizamos tomados de la mano. siempre expresaste admiración por mi ancha espalda y mis fuertes hombros. ahora veo que siempre existió un por qué. anhelas librarte de tus responsabilidades y culpas. depositarlas en mí. quieres que lleve esta empresa con sacrificio, con pundonor, con trabajo, con amor. que sea tu tótem protector. quieres que administre nuestro tiempo y que vele por tus devaluados intereses. te has vuelto un riesgo. quieres que te quiera, que te trate con democracia, igual que a todos, pero al mismo tiempo que te haga sentir especial... especial, como dios te hizo y como eres. especial, así como te quiero y quise.

yo lo hice hace mucho, pero hoy te das cuenta de tu error: el error de vivir esperando, en lugar de vivir esperanzada. siempre escuchaste hábil, cuando en realidad te llamé mil veces lábil. con desinterés, legaste tus esperanzas y con ellas tu mayor defecto se hizo plenipotenciario. los mismos vicios que aprendiste con esos, los anteriores, aquellos que fueron iguales, se transfiguraron en mí. ahora soy yo el que demanda, quiere y pide: quiero construirte nuevas promesas y que las creas. quiero que me dejes trabajar, destruir cada onza de lo que ha sido este presente amargo que ambos odiamos. quiero que mi luz sea la tuya, aunque hoy (de manera escalonada) nos falte.

friendly fire

en español, es algo así como el disparo que, accidentalmente, te da en una nalga el soldado que debe protegerte la espalda.

corría el año de... fue aquel año inciesto. ese que trajo veinticuatro horas menos. 364 días bastaron y fueron suficientes. precisamente aquella tarde que nunca existió, oscura como los sucesos que ocurrirían luego, asesiné a mi amiga con un beso.

fue como jugar con el revólver de papá, ese que celosamente guardó durante mi niñez en su gaveta de abajo y que era la atracción entre los chicos de la cuadra. "pew pew" solía decir, mientras apuntaba el arma a otro que actuaba su muerte y se ahogaba en un dramático "aaaagghh!" -plop!-.

no se trataba de un gusto por las armas, tampoco por las artes dramáticas. la idea de los chicos no era, mucho menos, construir anécdotas futuras que recitaríamos siendo cuarentones de abdómenes prominentes, al tiempo que el vástago de alguno nos traería 7 cervezas. (veo que pensar en futuro condicional es un ejercicio complicado y del cual no he salido airoso). en fin, se trataba de un gusto adquirido por la clandestinidad, esa impune sensación de peligro a pele el ojo. una adrenalina, una cosa.

de vuelta a aquella tarde -casi noche- los tragos proponían el juego inocente. ella y yo nos atrevíamos a la ruleta rusa. esta vez con un arma cargada y sin seguro. ay, chamo...

-a que sí!
-a que no! - bang! disparó la salva.

se suponía que nada pasaría, pero ella estaba demasiado cerca y el fogonazo la alcanzó. una bella catástrofe salpicada con desastrosa maestría.

generalmente, dicen, lo que mal empieza, mal termina y viceversa. pero fue el disparo perfecto lo que ocasionó el desperfecto. ella, tonta, nunca supo que un misil no se esquiva cerrando los ojos. murió de manera instantánea entre confusión, caos y alarma. en shock, no supe lo que recién había hecho hasta que separé mis labios del cadáver. "no se sintió incómodo, de hecho estuvo bien... entre amigos, no debería ser así. ay, chamo". el día siguiente traería consigo la confirmación de lo que sabía y aún sé: la hube... la había... la cagué.

la vi sentada en el lugar de costumbre, como si nada. sonreí y la abracé. estaba fría. sin color en las manos, sus mejillas acaparaban la sangre en un tenue rubor. sin más, mi prematura alegría de chico palideció. era ella, pero no. una nueva inquilina ocupaba su cuerpo. era una mujer incómoda y tensa. su piel no era gallina, sino erizo valiente, aljaba herida de flechas hirientes.

como quien se muda a una zona violenta, la nueva es desconfiada. duda de cada palabra, cada guiño, cada gesto mío. asesino, susurra su mirada. las vecinas sospechan y a ratos asienten.

sin culpa y sin coartada, un matón vaga por el desierto de la memoria con un arma amarrada al rostro. vuelve al cajón aquel, pero esta vez sus colegas forajidos no caen al suelo: convertidos en consecuencias, lo acribillan."pew pew"

la hoja blanca no es tal

me pasa. quiero escribir a juro. sentarme frente al monitor y que en 20 minutos salgan letras con sentido, hilarantes, enternecedoras, exitantes y conmovedoras. trascendentes, pues. eso está jodido.

esta mañana me ocurrió, tal como lo habia previsto el horóscoco del mes (y del anterior), un suceso curioso con niño pequeño y quiero plasmarlo a como dé lugar en unas líneas escritas. creo que para comenzar, debo levantar un perfil psicológico interesante y exótico al carajito. hacer de él un pequeño bribón índigo, un criminal en potencia o futuro gerente de mototaxis. pero sucumbo al cuestionarme qué culpa tiene el futuro del nene y qué interés me podría generar. cambio de tema. me desvelé pensando en si es o no la inmortalidad lo que hace que el gangrejo camine de lado. digo, esa responsabilidad habrá de pesar para corromperle el tumbao al animal. pierdo interés en el tema antes de siquiera prender la máquina. evidentemente la incapacidad de morir es una carga que se lleva con sacrificio.

y caigo en cuenta. lo que me falta es espontaneidad, independencia tecnológica, escribir donde sea que mi taciturna musa lo requiera. un lápiz medianamente afilado serviría para que la prosa galope sobre un papelito cualquiera. luego transcribo tal genialidad, la paso en limpio y listo. maravilloso texto que me dará notoriedad.

y así se han comenzado a escribir las grandes obras literarias y filosóficas de la humanidad. ¿no? al menos un stand up monologue debió concebirse de tal manera.

pero no. al final, nada.

las letras se agolpan para formar frases superfluas y anodinas como esta. slogans publicitarios, casi. ¿acaso me falta un vicio como esos que atormentan a los grandes autores? en ese caso necesito tormenta y lluvia recia. razia sentimental que desagüe toda la mugre através del lapicero atrofiado. lastimosamente (mucha lástima), no comulgo con la idea de desgraciarme la vida para poder escribir sobre ella. la realidad supera a la ficción, y entre ellas, un limbo las ahoga a ambas.

el diagnóstico es claro, y si tú lo hiciste, yo llegué antes a él: soy un idiota funcional (porque para algo sirvo. estoy casi seguro). siempre en la búsqueda incansable del próximo paradigma que ilumine el pensamiento de la humanidad, sin siquiera haber descifrado el regente. voy un paso adelante, sin zapatos. tengo la brújula, y yo en el polo norte.

vivir sin culpas

...que no sepa tu lóbulo frontal lo que hace tu temporal

impulsivo no premeditado

a continuación un texto rescatado de años pasados. fiel testimonio de lo catárticas que son la ira y las pasiones bajas. disfruta tu alegría, y canaliza bien tus fallas. no te alarmes! no ando arrecho, no ando mal. rememoro tiempos lejanos, cuasi reales, vulgares y vanos, en los que me gustaba relatar.

___

a ver.... en este momento lo que tengo son ganas de comprar una pistola. tomar un metro en la estación más cercana y bajarme en bellas artes. de allí, caminar hasta el terminal de parque central. luego, esperar 45 minutos a que salga el próximo bus a maiquetía.

allí, buscar vuelo, comprar pasaje o de alguna manera aplicar un "elián", colarme en el tren de aterrizaje. lo que sea con tal de llegar a houston, texas. una vez allí, tomar un autobús de esos turísticos que me paseen un rato por la ciudad antes de llevarme a visitar el camp kennedy. ya en las inmediaciones, sacar la pistola de mi bolsillo, apuntarla al guardia de seguridad, obligarlo a bajar sus armas y tomar como rehenes a los empleados de la nasa. incluso, llegar a amenazar con la punta de la pistola y agredir con la cacha.

ello hasta que alguien acceda a montarme en un transbordador espacial.

luego, tras la cuenta regresiva, despegar sin destino conocido. emprender una travesía, sin rumbo conocido, de no más de 4 minutos. acto seguido, detener el "cuete" a 30 kilómetros de altura sobre la tierra. mirarla, contemplarla... y después a mi asunto: abrir la ventana, sacar la mano y caerle a tiros al mundo!


escrito en 2007, con amor y cariño por alguien que solía vivir aquí =)

de lo de newton

no sé quién soy, de dónde vengo o a dónde voy. es extraño. pensarías que soy un desdichado que vaga el camino que recorre. sin rumbo, sin nombre. pero no, no es así. y no me malentiendas. desde siempre he sabido que es mentira aquello de la felicidad en la ignorancia. ignominia es esa vaina!

camino y miro calles, parques, frutos y vitrinas, bazares. tomo lo que necesito. lo que quiero se hace inalcanzable. de a ratos, ojo. y es gracioso como una manzana es capaz de caer hacia arriba, imposible de atajar. y sin embargo el sabor ácido en la comisura de la boca achanta el malestar. permite una sonrisa socarrona, esa del que no se rinde y, ante el pecho que ovaciona, espera. no es tiempo de mirar la hora. y así quedas. esperas, planeas.

y la sonrisa nuevamente aflora. la manzana es gentil, me deja una guayaba momentánea. me la como, me consuela y acompaña. no es tan mala ella mientras baja, la manzana.