la voz de los perdedores

hace poco, ignoro cuánto tiempo, vio la luz un disco (el segundo) de un carajo al que vagamente reconozco como el bajista de los melancólicos anónimos. se llama pachi jiménez. no el disco, el autor. la obra, cuyo nombre bautiza también a este post, es de arte.probablemente quien se haya topado ya con este trabajo discográfico pudiera decir que es bueno, que es malo, que es regular o todo junto. esa gente no ha perdido.

1. la de los perdedores arranca con la experiencia como voz principal. esa conciencia maldita que le manotea en la cara al fracaso envalentonado en el cliché de volver a montarse en el caballo, ignorando que va a volver a caer. uno, que es un pobre guevón, no termina de dar crédito a esos paisajes tan grisáceos y conformistas. esos paisajes que nos vencen de a poco y a coñazos. y sin  más, uno se trauma y desea 2. buena suerte, que es el lamento del que pierde por dejar de luchar y se convence de que todo estará mejor. un loco irresponsable que ignora que libertad no es estar solo, sino con quien se quiere; que abandonar para hacer lo que nos da la gana es emancipación aventurera que luego cobra peaje y se vuelve sobrepeso en la aduana del recuerdo. "que te vaya bien", es una de las más grandes mentiras jamás dichas o, al menos, de las más dantescas verdades dichas a medias. el perdedor es rencoroso consigo mismo y por eso la mayor venganza contra su propia humanidad está en el deseo secreto de ver al objeto de su afecto pasando roncha y saboreando un trago amargo en versión "palo 'e músico". 3. ella y yo nos vamos es la voz del perdedor que triunfa sobre el perdedor que se derrota a sí mismo. triste tragicomedia que cada día vuelve a su 4. génesis. por el principio empieza todo final y en el mundo del perdedor, cuando intentas hacer el bien, te sale mal. ya sea que estés en parís o 5. en caracas, te lloverá. es allí donde la única y verdadera compañera del alma, la soledad, te abraza otra vez. 6. es fácil negarse y creerse un loco soñador. éste  es, quizás, el peor de los perdedores: el que no se reconoce como tal, el que pide oportunidades que sabe le están vetadas. no hay caso ni redención. 7.  igual, uno promete cambiar, promete permanecer igual, promete lo que no puede. "la tapa de la poceta voy a levantar cuando vaya a mear. tan solo no me falles". pero al final uno se da cuenta de que el 8. puente sobre aguas turbias se quebró y que los regresos son, si no imposibles, al menos imposibles. como buen perdedor, ya puedes dejar de luchar y te entregas al mar, a la nada, al 9. señor, tratando de redimir faltas, pecados ya vencidos. y ya el asco no da para más y te quieres ir a 10. tierras lejanas. acá ya no hay lugar para ti. tu derrota es muy grande y la isla se hunde. es hora de comenzar el éxodo a otros errores por cometer.

a riesgo de adentrarme en los abismos de la propaganda desmedida y la jaladera de bolas, esto es, en palabras, lo que me generan esas diez canciones. no quiero caer en ese terrible género de los que afirman que "el autor quiso decir tal o cuál cosa". nunca fallar se escuchó tan bien. el pachi lleva la voz. me reconozco como perdedor y esta es mi derrota.

éste es un disco para perder(se), pues encontrarse es cuestión de dos.

problemas de pareja

hola, B. desde hace tiempo, mucho más del que me atrevo a aceptar, hemos venido teniendo problemillas de alcoba. me siento tonto diciéndote cosas que tú ya sabes. la distancia, hace tiempo de una braza, hoy se ha hecho media legua. nos saludamos por compromiso, miradas que empujan sonrisas vacías, como de autómatas. nos miramos de soslayo, nos herimos. No de muerte, de silencio que es peor.

a veces me llamas y no contesto. mi trabajo, mis obligaciones y mis excusas se convierten en tu recriminación, la de "esas putas con las que te la pasas". a veces, pocas veces, con poco esfuerzo, intento. te toco, con timidez cobarde, con miedo suicida y me matas. te das media vuelta y levantas el muro infranqueable de tu espalda frente a mi cara.

y no te culpo en lo absoluto. siquiera puedo esgrimir el argumento de la relación de dos, el dame tú que yo te doy, que si el casero que te alberga en blogspot es un insufrible y pone trabas a esto que nos une. tengo muy claro que la repartición equitativa de culpabilidades no es sino una pendejada de las utopías socialistas que nada tienen que ver con las parejas. al final, y desde el principio, la culpa es una soga que revienta por el lado más fino.

tú, que desde hace mucho has estado allí, y a quien sin embargo ya no reconozco, me acusas. nunca dices nada, no me molestas con palabras agrias, ni me repruebas con la mirada. eso sí: me reclamas, siempre silenciosa y en mi cabeza, el haberte relegado al estatus de eslabón perdido, al de un link escondido que me avergüenza recomendar. y tienes razón, pues tu decadencia no es más que el reflejo y a la vez huella de mis manos sin pericia.

talvez si nunca hubiese guardado los cambios antes de abandonar, y en su lugar hubiera cambiado los abandonos antes de guardar, todo sería distinto. lo siento. por haberte dejado, sin exigirlo ni esbozar irresponsables promesas, te pido perdón. nueva entrada.

pero también pero

en mi vida he sostenido cantidad de discusiones inútiles, dolorosamente inútiles.

precisamente hoy hablaba con amigas acerca de estos baches interpersonales. explicaba que siempre he pensado que las más inútiles de todas son aquellas discusiones en las que A esgrime un argumento, y la contraparte B arremete con un "pero también". no como adenda escueta, sino como poderosa negación. no se está en desacuerdo, pero el argumento propio, si bien no es excluyente o contrario al propuesto por el otro, es más, mucho más importante.

este tipo de esperpentos (in)comunicacionales son inmortales. sólo pueden cesar (no morir) cuando uno de los dos trogloditas que lo encarnan dan cuenta, sin advertirlo, de que se hallan en loop eterno y concluyen con un azarosamente bien colocado, "exactamente eso mismo digo yo. tienes razón". el otro agrega: "ajá, bueno!". ejemplifico:

- uff, qué calor tan arrecho hace hoy!
- pero ayer también hacía mucho calor.
- pero este que hace hoy es sencillamente infernal.
- marico, pero también ayer la gente se prendía en candela de sólo salir a la luz
- pero también hoy está como para derretirse. y lloviznando? guevón, más todavía...

...y así. así no más se desperdician tiempo y vidas. interlocutores e inocentes transeúntes quedan atrapados en la línea de fuego, que más que línea es círculo vicioso, interminable que nunca dejará de girar, destruyendo todo a su paso. oh, caribdis interlocutora. vorágine vertiginosa que no ama nada y todo odia.

monstruos hablados, que acabados (o aún en proceso), llevan a preguntar "porqué abrí la boca? porqué no la cerré? qué presencia satánica cortó mis piernas y arrastró a este sucio palabreo, a esta bacinilla verbal a revolcarme en la miseria de pensamiento y en la inmundicia de su ausencia?".

puede que mis palabras sean fuertes como yo nunca lo he sido. porque he vivido, no! he muerto el lastimoso despliegue de desapego por el propio bienestar. hube enroscado mi mente y mi lengua en enfrentamientos de tal tipo y he perdido por una boa constreñido.

y más son las que pude olvidar y otras tantas no podré zafar. pero recuerdo, cual vietnam particular, esas que nunca me dejarán de atormentar y me resiento de ellas. la más reciente, la más nueva. no del tipo cooperativista, sino de esa muerte convencional que es el debate bilateral y el chovinismo.

el contexto:
partido amistoso entre venezuela, la aguerrida vinotinto, excenicienta del balompié latinoamericano y gran promesa a obtener un cupo a la próxima copa del mundo; contra moldavia. moldavia a secas.

y qué sabemos de este país? es un país o una región? - un país, grita el apuntador - es un país. hermosa nación de europa central, creo. cuna de...bastión de... frontera con rumania! allí, donde duerme transilvania! eso! eureka! caribes contra dráculas, llaneros contra vampiros, vinotintos contra bebesangres. tenemos el gancho. listo! arre!

y se me ocurrió desacordar, no entender el chiste del ingenio popular. decir que transilvania es rumana y no moldava. que era falla y que tal obra del ingenio no amoldaba.

que si son fronteras. que si antes un territorio estuvo contenido en el otro y que los moldavos antes fueron rumanos. "hablas en pasado -dije- y no por haber pertenecido a la gran colombia somos incas". "pero si a ver vamos, llaneros tampoco somos por no tener fincas. vivimos en caracas", agregó el granuja mientras masajeaba con la lengua su diente roto como aguja. "distinto. el llano es el lugar de nacimiento, del llano es el hombre, espada y lanza. del llano es la forja del gentilicio de esta patria".

- pero transilvania está cerquita de moldavia - estar cerca no es estar. son cientos de kilómetros - ni tan cientos. según wikipedia, moldavia fue una parte de la región de transilvania. me lo dijo y yo le creo - pero... - vale! con sarcasmo, te mando un abrazo y gracias por enseñarme de geografía. hacer de mí un mejor tipo.

y allí supe (tarde pero supe), que una porción de vida, como el agua, se me había escapado entre los dedos para nunca regresar. nada puede reparar los daños a la autoestima que genera el intercambio de argumentos que creíste inteligentes con alguien que apunta a tu sien con wikipedia como arma. con la palabra en la boca, aún cuesta respirar.

y me di cuenta de que la gente no discute por saber sino por querer y que busca en internet palabras para hablar. crean la pauta y luego consiguen data, como haciendo periodismo. pero las conversaciones giran inversas. al menos las que tienen algún sentido.

puedes imaginar a alguien diciéndote perdido: "trae tu enciclopedia, que mañana hablaremos de algo desconocido por la K"? yo sí. pues eso es recordar: imaginar en retroactivo.

probablemente no lo sepas, pero una conversación te matará. no intuirás la posibilidad. o puede que sí, quizás. igual entrarás. desenfundarás y será tarde. en la morgue, en una bolsa, golpearás tu cabeza repetidas veces contra la nevera. cada una de ellas preguntándote por qué. todo en el silencio de tu incredulidad.

"¡marica, pero por dios!"

pasa

las manos llenas con hermosas cosas que trajiste, exquisiteces del mercado, el hambre a saciar, el último disco de tu banda favorita, el que mueres por escuchar, las ganas de orinar, la necesidad de pasar, entrar a casa y abrazar a alguien que se encuentra cerca, descolgar el teléfono y llamar a alguien que se encuentra lejos.

doce bolsas muy pesadas, dos manos heridas, apretadas. una puerta cerrada y el recuerdo de las llaves olvidadas.

la vida tiene cosas